寒国卫慢慢扶正眼镜，眯眼盯着曲线。

他拇指蹭着下巴的胡茬，眉头一点点锁紧。

“谁在推？宣传口组织的？还是大V带的？”

“都不是。”

“纯民间自发。起因是昨晚星辉娱乐的晚会。”

“您知道秦墨吧？”

“他刚跟公司解约，据说后台还闹了一场，差点上热搜。”

寒国卫点头。

“秦墨？那个不肯低头的年轻歌手。合约纠纷闹得挺凶。”

张语速加快，眼里发亮。

“对！他原定压轴，临场被换。”

“公司换了个新人，唱了首叫《天地龙鳞》的原创。”

“这歌真得听。”

“词不浮，调不飘，一股子肃穆劲儿直冲脑门。”

“现在全网炸了，微博，抖音，B站，前五全被这歌包了。”

寒国卫往前一倾，一掌拍在桌上。

“可每年都有主旋律节目，怎么偏偏这首炸了？”

张挠了挠头。

“说不准。”

“可能是秦墨被雪藏的事惹了众怒，觉得公司压人，干脆捧这首替补。”

“不过，这首歌本身，确实硬。不是喊口号，是往人心里钻。”

寒国卫没说话，掏出手机，点开一段模糊的现场视频。

嘈杂的人声里，前奏低沉地压进来，像远处传来的战鼓。

然后，歌声炸起。

浑厚，高亢，撕开喧嚣直刺耳膜。

【东方辽阔的黄土地】

【山水里泼墨抹去】

【只见嶙峋的华夏骨气】

词如刻刀，句句凿进骨头。

那声音像是从肺腑里扯出来的。

一下把寒国卫钉在原地。

他指尖僵住。

眼前忽然浮现出祖父的身影。

那个总在屋檐下晒太阳，驼背，少言的老人。

没人知道，他曾是潜伏敌后的地下工作者。

功勋被封存在一枚旧勋章里，藏在樟木箱底。

墓碑上只有化名，一生未曾正名。

小时候父亲讲的碎片，他听了一辈子。

每次路过烈士陵园，看到那些刻着名字的碑，心里总像被什么硌着。

此刻，这首歌像一把钥匙，拧开了那扇锈死的门。

他盯着黑下去的手机屏，取下眼镜，衣角狠狠擦了眼角。

“好啊，真是好。”

“咱们这代人，就缺这么个声音。现在网上什么反应？”

张调出数据面板。

“全网刷正向！”

“主流媒体跟评，民间做MV。”

“有账号跳出来骂煽情，绑架艺术，转眼被骂到销号，屁都不敢放。”

寒国卫缓缓点头，嘴角终于松开一点。

“群众不傻。”

话刚落，角落的电话骤然响起。

张一个箭步接起，表情立刻绷紧，笔在纸上沙沙记录，背脊挺直。

放下电话。

他转身，声音压得低。

“上面来了指示，趁这热度搞一轮集中宣传。”

“要我们立刻收舆情，整评论，筛案例，明早交报告。”

寒国卫望着屏幕，没说话，只是慢慢握紧了拳。

直到天光微亮。

周轩还不知道那首《天地龙鳞》已在网络炸开。

锅铲碰着铁锅，叮当响个不停。

油星子跳进稀饭锅里，咕嘟一声冒了个泡。

窗帘缝里漏进一线阳光，斜斜地切在地板上。

他翻了个身，手撑到床沿，慢慢坐起来，脑袋还有点沉。

门没关严，厨房的动静钻进来。

他趿着拖鞋走到客厅。

看见周杰风系着围裙，正在煎蛋。

金黄的蛋边焦了，香味满屋打转。

“这身行头，还行吧？”

周杰风侧身一转，西装笔挺，领带打得齐整，头发吹得一丝不乱。

像刚从画报里走出来。

周轩靠在门边，领口歪着，揉了揉眼睛。

“挺精神。面试？”

“凤凰台。”

他声音一提，眼睛发亮，“播音主持，正式编。”

“你去，肯定成。”

周轩抬了下手，没太多话。

但，语气是实的。

两人同届，不同专业。

周轩学声乐，周杰风学主持。

毕业后，一个唱，一个说，全卡在门槛外。

周轩回屋，洗了把脸，换上浅蓝衬衫和黑裤。

对着墙角那面边角起雾的镜子理了理头发。

然后站定，脚分开与肩宽，手叉腰，闭眼，吸气。

“嗯——”

声音从腹腔升上来，低而稳。

一遍一遍。

他校准每个音的走向，不让它偏，不让它断。

声音这东西，和肌肉一样，得练。

昨晚唱到最高处，忽然松了。

声音没再堵在喉咙里，而是浮上去，从颅腔震出来。

轻，但有劲。

他唱完还愣在台上，心跳比鼓点还快。

可那一下是运气，不是本事。

他得把它变成习惯。

练声和修行差不多，靠的是重复，靠的是死磕。

早练声，下午录样带，晚上听录音，周末跑演出。

把歌喉也捡起来。

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